Porque escribir nos hace libres...
Hoy, tal y como prometí hace unos días en Twitter, me dispongo a compartir con vosotros un relato corto que escribí hará un par de días con el deseo de expulsar parte del malestar que me atormentaba.
El relato está escrito en catalán. La traducción al castellano la podéis encontrar un poco más abajo.
Indistintamente de en qué idioma decidáis leerlo, espero que lo disfrutéis mucho, aunque ya os aviso que ni es un relato de fantasía, ni es excesivamente alegre.
-- Les estrelles ploren --
La llum ataronjada del
capvespre es reflectia sobre la superfície, llisa i blanca, de les
parets de l'enorme cimentera que enlletgia el paisatge amb la seva
silueta altiva retallada contra el cel i les muntanyes. Un vent
incòmode bufava des del nord, sacsejant els tendals dels balcons i
fent ballar els joncs de la ribera del riu. Des de la improvisada
atalaia del seu balcó, l'Àlex es va estremir sota el jersei.
Un fred dens se li arrapava als
ossos, gebrant-lo fins al moll. Va sospirar, resignant-se. No li
pagava pas la pena mirar d'arrupir-se sota una manta, doncs el fred
que ara sentia poc o res tenia a veure amb les oscil·lacions
climàtiques. No,
aquella era la glaçada carícia de la impotència, que des de feia
dies s'allotjava dins seu com un hoste indesitjat i egoista; un
sentiment cruel que havia expulsat l'alegria talment com un pollet de
cucut fa caure del niu els ous dels seus legítims propietaris.
Aquell dol no el deixava viure.
I el pitjor de tot, es recordava l'Àlex amb els ulls fixes en el
paisatge, és no existia pas cap raó per a que pogués
deslliurar-se'n en els propers mesos: les males notícies queien
l'una sobre l'altra, plovent sobre mullat i enfangant la poca
esperança que no es resignava a desaparèixer malgrat les
circumstàncies.
Feia una
setmana d'ençà que la
policia havia irromput a l'edifici. Eren tocades les tres de la
matinada quan el trepitjar de les seves botes al replà havien
desvetllat l'Àlex just a temps per sentir els crits de la mestra del
quart i tot seguit, el cop sec de la porta i el grinyol de
l'ascensor. La porta del
quart no s'havia tornat
a obrir.
L'Àlex va encongir-se novament
sota el jersei mentre el sol desapareixia rere les muntanyes i la
maleïda cimentera començava a treure fum un
altre cop. Va fer un cop
d'ull al seu darrere, a la taula del menjador i a la seva màquina
d'escriure, amb un full a mig teclejar que no s'atrevia a concloure.
I molt menys a entregar-lo a la redacció del diari. Tot i que volia
convèncer-se del contrari, sabia que tenia por.
Quan va començar a estudiar
periodisme, feia gairebé
deu anys, mai no havia
pensat que arribaria un dia en que el seu desig per informar la gent
s'acabaria convertint en una marca
de Caïm que l'assenyalava a ulls de la justícia. ¿Era un crim
voler explicar la veritat als ciutadans? ¿Era un delicte informar de
fets i no d'interpretacions d'un o altre color?
Segons aquells qui ara
governaven el seu trist país, així era.
Primer havien perseguit als
seus adversaris directes, els polítics als qui en altres temps se'ls
hauria anomenat dissidents. Després van furgar entre funcionaris
d'economia, de justícia i d'altres afers de govern. El darrer cop,
tal i com testimoniava l'arrest de la seva veïna, se l'havia endut
l'educació: files de mestres i professors de tots els nivells
esperant tremolosos a les portes dels jutjats, acusats de no ensenyar
potser amb els matisos que des del poder se'ls requerien. La veritat,
com la llibertat de càtedra, agonitzaven en un racó.
El vent del nord xiulava ara
amb més força i el cel es tornava negre sobre els edificis, però
l'Àlex ni tan sols se'n va adonar. La seva ment vagava entre els
records de la passada setmana, quan la fam de perseguir havia tocat
per primer cop el periodisme i als mitjans informatius. Companys
seus, redactors de setmanaris satírics, dibuixants i autors de
vinyetes diverses, acomiadats o imputats per delictes de noms tan
pretèrits que el seu significat es perdia en el trànsit dels
segles. L'humor també havia esdevingut un crim, i el riure, un acte
de violència.
L'Àlex va sospirar amb
cansament. Sabia que no quedava gaire per a que es presentessin
novament els agents uniformats a la redacció del diari. Ja hi havien
anat setmanes enrere
per deixar-los una advertència. Ara hi tornarien per buidar
l'edifici i omplir les presons. Per silenciar les paraules i
exterminar els drets que amb tant esforç s'havien guanyat dècades
enrere, lluitant als carrers.
El sospir es va convertir el
llàgrimes que anegaren els ulls del periodista i el feren estremir
tot sencer. Va alçar els ulls cap al cel negre i el regalim de
llàgrimes li enterbolí la vista, difuminant els traços dels
estels. L'Àlex deixà
anar un gemec contingut. També les estrelles ploraven aquella nit.
-- Las estrellas lloran --
La luz anaranjada del atardecer
se reflejaba sobre la superficie, lisa y blanca, de las paredes de la
enorme cementera que afeaba el paisaje con su silueta altiva
recortada contra el cielo y las montañas. Un viento incómodo
soplaba desde el norte, sacudiendo los toldos de los balcones y
haciendo bailar los juncos de la ribera del río. Desde la
improvisada atalaya de su balcón, Àlex se estremeció bajo el
jersey.
Un frío denso se le aferraba a
los huesos, helándolo hasta el tuétano. Suspiró, resignándose. No
merecía la pena que tratara de acurrucarse bajo una manta, pues el
frío que ahora sentía poco o nada tenía que ver con las
oscilaciones climáticas. No, aquella era la helada caricia de la
impotencia, que desde hacía días se alojaba en su interior como un
huésped indeseado y egoísta; un sentimiento cruel que había
expulsado la alegría igual que un polluelo de cuco hace caer del
nido los huevos de sus legítimos propietarios.
Aquella pena no lo dejaba
vivir. Y lo peor de todo, se recordaba Àlex con los ojos fijos en el
paisaje, es no existía ninguna razón para que pudiera librarse de
ella en los próximos meses: las malas noticias caían una sobre la
otra , lloviendo sobre mojado y embarrado la poca esperanza de que no
se resignaba a desaparecer a pesar de las circunstancias.
Hacía una semana desde que la
policía había irrumpido en el edificio. Eran pasadas las tres de la
madrugada cuando el pisar de sus botas en el rellano había desvelado
Àlex justo a tiempo para oír los gritos de la maestra del cuarto y
luego, el golpe seco de la puerta y el chirrido del ascensor . La
puerta del cuarto no se había vuelto a abrir.
Álex encogió de nuevo bajo el
jersey mientras el sol desaparecía tras las montañas y la maldita
cementera empezaba a echar humo de nuevo. Dio un vistazo a sus
espaldas, a la mesa del comedor y a su máquina de escribir, con una
hoja a medio teclear que no se atrevía a concluir. Y mucho menos a
entregarla en la redacción del periódico. Aunque quería
convencerse de lo contrario, sabía que tenía miedo.
Cuando comenzó a estudiar
periodismo, hacía casi diez años, nunca había pensado que llegaría
un día en que su deseo de informar a la gente acabaría
convirtiéndose en una marca de Caín que le señalaba a ojos de la
justicia. ¿Era un crimen querer explicar la verdad a los ciudadanos?
¿Era un delito informar de hechos y no de interpretaciones de uno u
otro color?
Según los que ahora gobernaban
su triste país, así era.
Primero habían perseguido a
sus adversarios directos, los políticos a los que en otros tiempos
se les habría llamado disidentes. Después hurgaron entre
funcionarios de economía, de justicia y de otros asuntos de
gobierno. El último golpe, tal y como atestiguaba el arresto de su
vecina, se lo había llevado la educación: filas de maestros y
profesores de todos los niveles esperando temblorosos a las puertas
de los juzgados, acusados de no enseñar quizá con los matices que
desde el poder se les requerían. La verdad, como la libertad de
cátedra, agonizaban en un rincón.
El viento del norte silbaba
ahora con más fuerza y el cielo se volvía negro sobre los
edificios, pero Àlex ni siquiera se dio cuenta. Su mente vagaba
entre los recuerdos de la pasada semana, cuando el afán persecutorio
había tocado por primera vez al periodismo y a los medios
informativos. Compañeros suyos, redactores de semanarios satíricos,
dibujantes y autores de viñetas diversas, despedidos o imputados por
delitos de nombres tan pretéritos que su significado se perdía en
el tránsito de los siglos. El humor también había convertido en un
crimen, y la risa, en un acto de violencia.
Àlex suspiró con cansancio.
Sabía que no faltaba mucho para que se presentaran nuevamente los
agentes uniformados en la redacción del periódico. Ya habían ido
semanas atrás para dejarles una advertencia. Ahora volverían para
vaciar el edificio y llenar las cárceles. Para silenciar las
palabras y exterminar los derechos que con tanto esfuerzo se habían
ganado décadas atrás, luchando en las calles.
El suspiro se convirtió en
lágrimas que anegaron los ojos del periodista y lo hicieron
estremecer por entero. Alzó los ojos hacia el cielo negro y el
torrente de lágrimas le empañó la vista, difuminando los trazos de
las estrellas. Àlex dejó escapar un gemido contenido. También las
estrellas lloraban aquella noche.
Y esto es todo de momento. Como siempre, agradezco sinceramente y de corazón cualquier valoración que queráis dejar en los comentarios.
¡Nos leemos! ^^
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